и вечер увит золотистой фольгой цикад,
выточенными из дня лентами лёгких теней,
выйди за этот миниатюрный мир-палисад
кисти Миро, краски теряют жар, становясь темней.
днём всё было мелом и бирюзой,
воздух плыл, выпластовываясь гуще чем лак
...и трепетней ладоней женщин, вызывавших
среди полей Фаюма в кущах синих ветер,
он далеко, он где-то далеко за горизонтом
вращается, одежды ветра зелены и серы,
давно он не лобзал прозрачных крыльев,
распластанных над бирюзой и мелом мира,
давно не слушал он молений в этом зале
без стен, но не единственном из залов...
терновая ветка времени расколола зной,
солнце зашло только что, и я видел, как.
над сумеречным изумрудом лесной тесьмы,
над травами, раздарившими свой венценосный вес,
тени возносятся, переливаясь и нашёптывая псалмы,
в розовом хрустале июльских небес.
Июль — 01.10.01
