Наступает февраль. Горы ветра
рушатся за окном дома моего,
и я слушаю их падение, и падение это никак не достигнет предела.
С чем сравнить непрерывность ветра?.. с чем сравнить
неослабевающую его силу?..
Что-то заставляет меня говорить, и речь как будто
сближает меня со стихией, как будто роднит с ней.
Я в ветре.
И ветер стал неподвижен.
Я вижу,
как рушится под нами ландшафт,
как он скользит непрерывно, и вот в нём мелькает
тёплым жёлтым листком окно дома моего.
В полдень в чертоге моём отдыхает невеста моя,
и тишину её сна не нарушит даже хрустальная бабочка
звоном крыла над нею.
Смыто мелькнувшее (снова шум ветра, и
в какой-то момент, как будто настала усталость металла,
небо начинает крошиться),
только из-за быстрых, клубящихся облаков —
лунные тату Тота, словно на миг показавшего краешек бледный
папируса чисел и дней, с намёком на то, что буря не бесконечна.
05.02.2006.
