Нет времени взять в руки гитару,
Нет времени сесть за стол и открыть тетрадь,
Нет времени повальсировать свою прекрасную пару,
Нет времени выслушать и приголубить старую мать.
Нет времени выйти в весенний город,
Уловить дыханье, как говорится, «почувствовать жизнь»,
Наконец ослабить натёршей повседневности ворот,
Пропустить за него вечно юной природы брызнь.
День за днём я произвожу бумаги
И получаю другие, в которых существенно меньше слов,
Но это не то, и знаки не те, что когда-то маги
Везли за звездой на натруженных спинах своих ослов.
Едва ли это может продлиться долго...
Но не ясно, куда приведёт этот мощёный благим чувством долга рельс:
Плывёшь в берегах так, что уже забываешь даже, куда течёт эта волга,
И что делать дальше нашедшему в горах эдельвейс.
Нет времени, вот и эти беглые строки
Я заношу в свой “Asus” урывками, влёт.
Нет времени, и чем быстрей его потоки,
Тем отчётливей внутренний якорь поёт:
Нет времени, нет времени,
Нет,
Времени нет.
29.04.07.
