ОДИН ВЕЧЕР ДМИТРИЯ ПЕТРОВИЧА к концу января город пуст. к концу января весь груз, накопленный за год цветов и ягод, превращается в снега хруст под стоптанным каблуком, что с маршрутом давно знаком, и тот старого друга встречает упруго дистанцией и холодком, и нечем прикрыть эту брешь, неважно одет и пеш в сердце ночи субботней ещё беззаботней я трачу времени cash. человек как человек, река среди тысяч рек, в чьём реченье теченье несёт приключенье, для которой иные — брег кисельный с фасадом витрин фраков и пелерин, и ранжир налажен, и понятно, кто важен, кто out и кто in, да ещё впридачу зима, как расщедрившаяся кума на снег да мороз, вот и ответ на вопрос, кому — сума, кому — закрома. и я черчу свой круг на тонкой холстине вьюг, свет еженощных бед и побед привычно горит вокруг в домах частных и нет, где — интро и Интернет, апартаменты и все остальные моменты, где мой не увидят след. так реку куют берега, так руку греет рука, так, наверно, жюль-верну известны таверны, где стоянка моя коротка. ну, что ж, пора домой, пока открыт путь земной, облак пала зола, и небес зеркала чисты нетронутой глубиной. ...................................................... ...................................................... ...................................................... ...................................................... неподвижно глядя в окно, я вижу всегда одно и то же, похоже, ничто не сможет сменить это домино: в небе плывут стога, меж ними ночные луга, и цветки, чьи лепестки так легки, поят ладоней лога. каждую ночь мой пост приносит букетик звёзд, а днём с огнём не найти о нём и следов, хоть мой пост так прост. и вот, глядя в лицо зимы с высокой белой кормы ушедшего века, я ищу человека, который видит, что мы — мудрость и высота, бедность и красота — распахнутые в мир новый крылья одного креста. январь-апрель (22) 2001
|