Над Москвой в колыбельке вязаной,
над берёзами, вязами,
над её переулков джазом и
труд, быт и уют
разлинеившей судеб пазлами
партитурой, над повестями-рассказами
обо всём, чем мы ей обязаны,
думы твои плывут.
А сама — только лёгкими играми
с ветра синими тиграми,
ласками, всеми фибрами,
ты увлечена,
и мой голос, как поле травное,
распростёртый для них, и — главное,
чтобы не прерывалась плавная
его песнь, ветра полна.
И твоя рука под моей рукой,
у наших сердец одинаковый строй,
и не нужно поруки другой,
чтоб ожила плоть.
Это — чудо, которое нам дано,
как для посадки удивительное зерно,
жено, мы с тобой — одно,
как и заповедал Господь.
Март — 23 мая 2007
