Растирая в руке сухой
коричневый лист каштана,
я слушаю тихий прибой.
Как медленно заживает рана.
Это невидимый глазу прилив,
когда, стихнув, став молчалив,
город вплывает в ночь,
и мы кончаем толочь
фразы своих партитур,
кнопки клавиатур,
пультов, педалей и касс...
Так начинается jazz.
18.11.2002
