Писать нет смысла, нет достаточных причин, нет вдохновенья,
но, так как нет и дел, и нет желаний, —
весь день метёт унылая метель,
белёсым занавесом скрадывая зданий
черты, изученные до неразличенья,
деревья, некогда, возможно, в воскресенье
коммунистическое первыми жильцами
посаженные, прочую недвижность —
я наблюдаю, машинально предаюсь паденью снега
и ускользания хрустального хилега
из поля зренья без малейшего усилья
не замечаю в воздухе витом
доколе не ловлю себя на том,
что мне не скучно. Всё однообразье,
вся монотонность времени, безделья
меня не угнетает, но, напротив, —
я наблюдаю, в соприсутствии к слагающему сцену
за помысел, за миг до наслажденья,
ему даруемого, словно свет виндену,
ему, в зазор меж неподвижностью и снегом
влагающему тонких строк плетенье
и знающему опыт завершенья,
продленья и начала, и неведом
ему лишь я, пока скользит его перо, слагая время.
13.03.1995.
