Ветер сдувает кресты со Спаса, ему милее tabula rasa, с последним снегом зимы запаса он возвращается вспять, кружит, не зная ни дня, ни часа, ему не надо звёзд и компаса, как широка белая трасса! Взгляду её не объять. Ветер, ветер, кого ты встретил, что, ветер, внизу заприметил, что, любезный, челом не светел и на устах печать? Ветер ничего не ответил (чего не ведал ветер на свете?), только округу письмом бесцветил, — письмом, да всё сплошь из «ять».
28.02.97.
|